Prosa XI

Ya he terminado de escribir la novela. Me gusta. He conseguido que no tenga tristeza y eso realmente me hace sentir cómodo. ¿Escribir una novela será un modo de ser escritor? Debo de comprar tinta para la impresora y hacer algunas copias y enviarlas a distintas ciudades del mundo y esperar el juicio. Después escucharé lo que me digan y analizaré cual es la interpretación que se hace del libro y si es parecida con la mía. Estoy convencido que no está llena de tristeza pero el resto no suele estar de acuerdo. Mañana no debería despertarme muy tarde y poder dejar todo arreglado antes del medio día y comenzar una nueva historia una distinta obsesión que me entretenga, con el valor suficiente de no estar esperando que sucede con lo que ya tiene un punto y final. Como me gusta llevar vida de noche sentirme armónicamente estable y vivir, darle significado concreto y preciso a la palabra vida. Levantarme y tomar un café en la calle mientras leo el periódico y que las imágenes vayan tomando su lugar, ordenándose por sí solas sin que yo haga el esfuerzo de catalogar y agrupar. Pasear por las calles y regresar para explicarles a los sonidos que de ellos depende la creación de algo bello, liberador, comer y tocar durante toda la tarde. Después mirar alguna librería. Venir a casa y pasar la noche leyendo y escribiendo. Llamar a Felice y hacer el amor, leerle lo escrito antes de nosotros. Cambiar de lugares y de personajes. Encontrar tonos nuevos para cada día, nuevos espacios y nuevas voces, espejear una y otra vez con el otro lado y confudir la realidad. Ya veremos si soy capaz. Un proyecto. Una nueva novela. Ya lo sé. Necesito más dinero. Un sueño. Me encanta seguir durmiendo.