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Mostrando entradas de 2008

Prosa XII

Hubiese preferido que el doctor no fuese íntimo amigo de la familia. Al salir de la consulta estaban mi madre, mi prima, mi tía del pueblo, la vecina del tercero y mi tía abuela de la cual no sabía su nombre. Todos me abrazaron y vinieron hasta mi casa que aquel día fue la casa familiar. Al llegar allí se encontraba el resto de la familia y algunos amigos, mi mujer y mis hijos los cuales suponía me habían olvidado pues habían pasado más de tres años desde la última vez que me asesinaron. Pero aquel día me querían, me sonreían, eran humanos metamorfoseados en gatitos mansos y cariñosos con los ojos brillantes y llenos de vida. Yo pensé “extraño” ellos no pueden saber que estoy a punto de morir. Hubiese preferido que el doctor no fuese íntimo amigo de la familia. Los maravillosos y ridículos recuerdos fueron haciéndose hueco a lo largo de la jornada, nadie dijo de ir mañana al teatro o algún libro de mil páginas que había que leer antes de morir. La gente mayor siempre tiende hablar de …

Prosa XI

Ya he terminado de escribir la novela. Me gusta. He conseguido que no tenga tristeza y eso realmente me hace sentir cómodo. ¿Escribir una novela será un modo de ser escritor? Debo de comprar tinta para la impresora y hacer algunas copias y enviarlas a distintas ciudades del mundo y esperar el juicio. Después escucharé lo que me digan y analizaré cual es la interpretación que se hace del libro y si es parecida con la mía. Estoy convencido que no está llena de tristeza pero el resto no suele estar de acuerdo. Mañana no debería despertarme muy tarde y poder dejar todo arreglado antes del medio día y comenzar una nueva historia una distinta obsesión que me entretenga, con el valor suficiente de no estar esperando que sucede con lo que ya tiene un punto y final. Como me gusta llevar vida de noche sentirme armónicamente estable y vivir, darle significado concreto y preciso a la palabra vida. Levantarme y tomar un café en la calle mientras leo el periódico y que las imágenes vayan tomando su…

Joe Henderson Trio. Ask me now. 1993

Joe henderson: saxo.
Dave holland:contrabajo.
Al foster: batería.

Prosa X

Tres paquetes de tabaco, dos libros de Roberto Bolaño y unos cuantos discos de Miles Davis y Bill Evans. En este catálogo de objetos cabría toda la mécanica de las últimas cinco horas pero, ¿es suficiente? No lo sé. Lo sé, no es bastante. Cuatro años atrás, tres paquetes de tabaco, dos libros de Bolaño y un puñado de discos de Miles Davis y Bill Evans encima del escritorio. No completamos nada. Seis años antes una piedra de hachis, un libro de Borges y otro de Cortazar y discos de Coltrane y Bill Evans. Ha cambiado tanto la trama. Wish you were here, Pedro Páramo y Las armas secretas, una antología de T.S.Eliot, y por primera vez el Blue Train de Coltrane, aquello fue hace más de ocho años. No definitivamente no. alejarse quedarse volver alejarse...

Prosa IX

19/10/2005 Bac de Roda. Oficinas el Corte inglés.
La compañía se podría describir: abuelo rodeado de adolescentes. Mejor repetidor.
Sensación personal: entiendo mucho más ferdydurke.
Un 80% niñas adolescentes y tristes, en otra “época” llevarían fotos de New Kids on the blocks
Han pasado diez minutos y no ocurre nada. Algún cuchieo y mucho silencio. ¿Qué sentido tiene que yo esté aquí? Necesitas un trabajo. Si lo consigues es un buen trabajo, posible flexibilidad de horarios. No sé que hacer. Espero la llamada que me va a regresar del pasado al presente, no quiero. Cansado del discurso. No me he fumado un cigarro al entrar. Esto durará bastante, no te pongas nervioso. En la entrevista debes ser encantador, ridículo. No puedes seguir pensando en Bajtin. Carnaval fiesta. Esto es demasiado absurdo. Escribe, no pienses, no levantes los ojos, no te rías.
Deja de escribir llamas la atención.
Me empiezo a inquietar.

Johny Griffin murió 24.04.1928 - 25.07.08 Hot sake A Monk's dream

Instante IV

Imagen
Ser una voz indefinible que grita la vida
Mientras ríe dibuja el olor de un baño de madrugada
El humo fantaseado en sombras difumina el dolor
¡Refuerza la afirmación! Si la vida es, nace en tu sonrisa

prosa VIII

Un día desapareció la locura de la madrugada ficticia, nos miro el sol a los ojos y nos indujo a pensar en el futuro, y este fue nuestro error, no comprender el mensaje: el sol es mucho más agresivo .

all blues pianos

brad mehldau piano
kenny barron piano

Instante III

Oh! pereza , el más intimo de los pecados capitalesvives en mi interior como aquel niño que huía
Bésame los labios no te separes nunca de mis deseos permíte que permanezca en tu vida ser parte de tus gemidos
Oh Pereza, que esfuerzo mantenerte a mi lado luchar contra los que te acusan argumentar porque sigo contigo
Siempre, Pereza, que agudizas mi inteligencia que tanto me has enseñado a mentir que nunca me has fallado,
yo tu siervo fiel.

Prosa VII

Además de su bigote, su maleta era el elemento más característico de su imagen. Intentar esforzarte en cualquier otro detalle es complicado. El bigote es el centro de toda su gesticulación. Puedes saber su estado en cada momento fijándote en los pequeños matices que el movimiento de su labio superior forma en el bigote. Y la maleta, que decir, unos días despliega un blanco celestial que podría relacionarse con una película de las que emiten por semana santa. Ya es sorprendente una maleta blanca, pero aún lo es más sus transformaciones camaleónicas en cada circunstancia. Un hombre bajo, regordete y mal vestido, bastante feo y muy desagradable en cualquier otra persona hubiese conseguido obviar estos dos detalles. Todos los días venía al bar y contaba una historia, una teoría que entretenía a los clientes que al terminar él su discurso se reían sin saber cual era la razón. Comentaban el nuevo movimiento de su bigote e intentaban averiguar que llevaba en su maleta, su interior era un eni…

instante v

Imagen
Por qué me ha de importar la verdad que no siento.No quiero pero debo;vaya al deber el soldadoy el que quiera o lo desea.
Deber a las 7:15, 9:00, 16:00Deber a las 7:15, 14:30, 20:30
No quiero deber, aléjate sudor y frenteabandónate victoria y bebe esta copa.

Texto Rafael Argullol en su blog. 20.06.08

Imagen
Galería de espectros: la chica en el hotel
Rafael Argullol: Hoy, en mi galería de espectros, he visto la delicada silueta de la chica en el hotel.
Delfín Agudelo: Seguramente pasó al frente tuyo el espectro de un cuadro de Hopper.
R.A.: Me refiero al cuadro de Hooper que tiene un extraño equilibrio entre la sensualidad y la desolación, como la mayoría de los cuadros de Hopper. Pero en este caso la participación de sus elementos, el de una sensualidad muy contemporánea y muy sutil, y al mismo tiempo la desolación de hombre -sobre todo de la mujer- en el mundo moderno se complementa muy bien y quedan herméticamente encerrados en el interior de la habitación de un hotel. Esos factores hopperianos a través de esta chica resumen muy bien nuestra condición de paso, nuestra condición nómada, nuestra provisionalidad, el carácter transitorio de todos nuestros estados. Vivimos en un mundo en que lo fijo y lo sólido se ha vuelto cada vez menos frecuente, es un mundo delicuescente, líquido, en movim…

prosa VI

All the things you are por Charlie Parker, nada sería lo mismo sin ella, Slam Slither es quien toca el contrabajo, no es impresionante, pero fue el primero en salir de las dobles notas de terceras, quintas y séptimas sensibles, y continuaron: Oscar Pettiford, Ray Brown, Jimmy Garrison, Paul Chambers, Scott la Faro, Ron Carter, Christian Mcbride, Orsted Pedersen, mads vinding… algunos ya están muertos, otros morirán pronto, ayer leí la necrológica de Percy Heath, creo que Rufus Reid continua vivo pero ninguno de ellos importa, al menos su estado físico actual, si han sido quemados, enterrados, si sus nichos están escondidos en algún sitio. Y no importa, porque ocupan la parte de atrás del escenario, no son estrellas, ni líderes de ninguna banda. Miles Davis o John coltrane, son hitos para cualquiera. Pero no aquéllos que pulsaban detrás de sus investigaciones tan imprescindibles para entender la historia de la música moderna en el siglo XX.

Esbjörn Svennson falleció el 14 de junio 2008 a los 44 años

señorita Torres un homenaje...

Instante II

Vive en un silencio
de una voz húmeda, muda
respirando azar en una caja vacía.

Negro y blanco, martillos y cuerdas
tensadas y olvidadas en un cruce
de voces sentadas en una muerte
de maestros que apartan la mirada al pasar.

Lo abstracto destruido en una caída libre
que silencia él, otro
que mira y calla
en un espacio vacío entre los dos
¿Desapareció el nosotros?

Silencio, pido silencio.

prosa V

El inicio de la linea de contrabajo es una fórmula rítmica suave a la que se le van añadiendo los metales y el batería marca suavemente los tiempos provocando la ansiedad antes de una explosión de cloratita. El batería no aguanta más y comienza a destrozarlo todo, el contrabajista hace caso omiso a su compañero y continua construyendo su melodía sumándole unas pocas notas más cada vuelta, introduciendo nuevos juegos rítmicos sin alejarse de la fórmula inicial. El pianista parece buscar la cadencia perfecta que equilibre la locura del batería con la tranquilidad del contrabajista y utiliza los voicings que conoce mientras la mezcla de estos van creando algunos nuevos, la trompeta guía al pianista mientras el saxofonista decide aliarse con el batería en contra del contrabajista que aun no ha querido seguirlos en el camino de la locura y les parece decir “no os quiero seguir, quiero que esto salga bien, mientras que yo mantenga mi ritmo el edificio no se destruirá, continuad en vuestra c…

Film Round midnight. Dexter Gordon As time goes by

Pepe Viciana: "La mejor película de jazz de la historia"

prosa IV

Los espacios son lo único que nos importa. Respetarlos es el principal error si lo que deseamos es entender las variantes de un mismo suceso, ya que los huecos que quedan entre las lineas son necesarias para una lectura clara. Para que palabras como vida, soledad, tiempo y muerte (o nacimiento) tengan un tono contundente no pueden estar demasiado cerca del resto, se les debe incluir en un lugar en penumbra para que no se pueda percibir si están limpias o sucias, para que no sean ni morales ni inmorales, a consecuencia de su ambigüedad las que la continúen están obligadas a tenerlas presente, desde atrás, como si ellas no iniciasen nada y fuesen la consecuencia involuntaria de un azar a la que ninguna se atreve a confiar pero sin posibilidad de negarse a que forme parte de la siguiente, olvidando que algún día nació y en otro morirá.

Cliff Burton

A Borja


Maria: 2'5 Javier: 1

Altazor- Vicente Huidobro

A ellas; recitando en la Buhardilla.

Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad?
¿qué angel malo se paró en la puerta de tu sonrisa
Con la espada en la mano?
¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos
como el adorno de un dios?
¿Por qué un dia de repente sentiste el terror de ser?
Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir
¿Quién hizo converger en tus pensamientos al cruce de
todos los vientos del dolor?
Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de
estupor
Estás perdido Altazor
Solo en medio del universo
Solo como una nota que florece en las alturas del vacío
No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza
¿En donde estás Altazor?
...
Vicente Huidobro. primera estrofa canto I

La dedicatoria es mia.

Instantes I

Dos sillas en el vacio del desierto
Y un hombre sentado.

El hombre responde las preguntas
de la silla inhumana.

Instante de consciencia.

Futuro de un músico de jazz.

OBITUARIO
Dennis Irwin, un contrabajista abandonado a su suerte
Murió por no tener dinero para pagar el tratamiento
J. M. GARCÍA MARTÍNEZ 17/03/2008 El Pais


Es una situación que se viene repitiendo con demasiada frecuencia en el jazz: la del músico veterano abandonado a su suerte, sin recursos de ningún tipo y sin la posibilidad de ganarse la vida con su música.

El jazz nació en Estados Unidos, pocos países hay que traten peor a sus músicos. Aun así, el caso del contrabajista Dennis Irwin supera todo lo concebible. Irwin falleció en Manhattan el pasado lunes 10 de marzo, a consecuencia de un fallo hepático provocado por el cáncer que padecía desde hacía un tiempo.
Irónicamente, el mismo día de su fallecimiento estaba programada una gala en su honor en el Jazz at Lincoln Center, con las actuaciones de Wynton Marsalis, Tony Bennett, Jon Hendricks, Mose Allison, Joe Lovano, Bill Frisell y John Scofield, entre otros. Lo recaudado iba a destinarse en parte a sufragar el nuevo tratamiento médico …

prosa III

El mundo del silencio. La poesía es indescifrable. Alrededor de un problema nace una equivocación que no existía antes del problema. Cuando intentamos enfrentar un problema concreto reaparecen otros que no se encontraban en la parte superior . Habitualmente la situación alrededor varía y te encuentras mirando todo desde otro punto de vista. Es mirar la misma habitación desde otro punto de vista. Pero no siempre nos gusta. Enocasiones se regresa a situaciones que ya se han vivido antes y de las que más o menos has salido bien. Pero no siempre se sale bien porque sólo lo has olvidado, lo has dejado cerca de algo que no sueles mirar. Al cambiar el punto de vista se regresa a aquellos momentos y te das cuenta de los detalles que no has superado. No los has superado y crees que no los puedes superar.

Keith Jarret Summertime piano solo.

Prosa II

Nací un día en el que dios estaba muerto. No enfermo, sino muerto. Entiendo la confusión, yo dudé de su muerte al ver su imagen en la tierra repetida tantas veces, pero fijaros nunca es la misma, ya lo he dicho, nací un día en el que dios no estaba enfermo sino muerto. Las sombras no son la masa que dibujan, son sólo reflejos de luz, bromas de la percepción. Es razonable que cueste creerlo, se ha repetido tantas veces que está en cualquier lugar, que nos acostumbramos a que su sombra nos parezca real y no una broma. Pero creedme: Fidel está muerto. Jesús está muerto. Ariel Sharon está muerto. Bin Laden está muerto. Aunque es difícil de creer, porque seguimos percibiendo sus sombras creyendo que son sus cuerpos.
Crean en mi, no les miento.

Ask me now. McCoy Tyner & Joe Henderson.

McCoy Tyner: PianoJoe Henderson: Saxo tenor

prosa I

Siempre escribo la hora en la que comienzo a escribir. La hora me permite singularizar las ideas o sentimientos y cuando es el momento en el que se escriben. Aunque es falso porque no se piensan en el momento que se escriben. Habitualmente pienso más claramente por la noche y cuando me siento a escribirlo las modifico o las suavizo. Esta noche iniciaré un relato de amor, dirigido a una persona en exclusiva. Pero será falso, o al menos en parte. Comenzaré desde la segunda página o desde el segundo párrafo y el primero estará aquí escrito. Eso es mentira. En un principio es mentira. Pero, ahora, escribo los primeros caracteres que pueden ser estos que estoy escribiendo. Yo escribo, tú escribes, él escribe. Nadie tiene nada que decir, las palabras están escritas. Voy desapareciendo entre las cosas que escribo. O entre los momentos que vivo. O entre las cosas que ocurren. O entre lo que no vivo. Si cada segundo es un momento pasado, perdido o convertido en tradición. Es importante tener l…

tete montoliu trio. If I should lose you. 1990

Tete Montoliu: piano

Tete Montoliu: piano
Herbie Lewis: contrabajo
Billy Higgins: bateria

La ventana

Levantarse y encontrarse con una nota cerca de la cafetera con todos los encargos que Eva me ordena o me invita hacer, es algo habitual. Ella siente que debe de organizarme el día para que no me olvide ninguna de las cosas básicas para la convivencia, y más en un día como hoy. No voy a decir que no hace bien al actuar de este modo. Soy bastante desordenado tanto física como mentalmente para insinuar que no necesito alguna ayuda para que los días no pasen con ensoñaciones y horas perdidas en placeres íntimos. Una de mis mayores aficiones es tomar un café, encender un pitillo y sentarme cerca de la ventana a leer y mirar lo que los vecinos hacen. No cambiaría esa sensación por nada. Voy a dejar la nota a un lado y me voy a tomar el café bien cargado con una pizca de leche y sentarme cerca de la ventana para mirar que ocurre en el exterior. La sensación de que lo que ocurre detrás de la ventana es lo real y aquí en el otro lado, en el interior, se encuentra un mundo irreal, compasivo, tr…

Oido V

- Que bonito es un buen poema.
- Es cierto, y que despreciables los poetas.
- Yo soy poeta.
- Ya lo sé.

Take the A Train. Hank Jones, Kenny Drew, Mads Vinding, Billy Hart

Gracias a Dani "el filipino" por enseñarme este video.